Las pasiones se desbocan y mueren, pero antes de morir, arrasan todo. Dejan inerte al cuerpo que solloza, dejan regusto amargo. Naturaleza de lo efímero, tonto el que quiera tornarlo permanente. Perdería su sino, se transformaría en piedra inamovible, sin destellos. Lo que nace para morir temprano, como las mariposas, se disfruta en su milagroso instante. Después no hay retroceso. Después quedan mudos los que amaron, pasado el torbellino, presas de una quietud tenaz. Se borra la sonrisa, se estruja el alma, y no crece nada donde hubo racimos… Dejar pasar el tiempo, preparar el terreno y sembrar. Habrá nuevos retoños, brotes temblorosos que rompan la corteza y desafíen al viento para crecer fuertes. Si el clima es benigno, y los cuidados finos, acaso los secanos puedan devenir cobijo.
