Hay palabras que se cuelgan solas
Breves o conjugadas
Laterales a veces te transitan
Atrevidas despojadas o lujosas
Sensación de tinta de color imprevisible
Sólo mojadas, mojadas siempre como sabe el poeta
El que escribe busca palabras con sentido
Y yo no puedo encontrarlas juntas
Se han desperdigado por los muros viejos
Se dan contra las puertas que no se abrirán nunca
No se compone nada que revele grandeza
Delirio de palabras que no encuentran camino
Tardan los dedos lentos y pastosos
En pergeñar una y otra y ya perdió sentido
Puedo adornar aquí o desvestir más allá
Puedo cantar un vals tan sólo con sonidos
Para encontrarme yo diciendo
Algo no muy certero, de un modo confundido
Puedes leer ahora y no entender mi rito
Y quedarte pensando
El alma hecha un paquete
¿Decir qué cosa quiso?
