Pobre alma de quiebres y sollozos. Una esmeralda menos verde, así de raro. Piedra preciosa rasgada en su color, más cristal y menos joya. Seca la sal sin lágrimas posibles, a dónde la pena?. El amor al descubierto y el llanto sin olvido. Son otros los pechos que suspiran, ajenos susurros de otras bocas, lejos.
Sin pasamanos para trepar la lluvia que salpica, el rostro somnoliento, la nariz poseída por los aromas frescos que allí quedaron puestos.
Una carretera sin líneas pasa cerca, de la esquina aquella, de la ciudad fría.
Fuerte el ruido de trastos que se corren, pisadas, un quejido, que al menos desde acá, se siente apenas, pero el ruido no, es ruido ciego, que no sabe donde pisa y se embarulla. Esparce su tormento y se amortigua, el ruido. Un tramo y otro tramo recorrido, de diferentes ruidos, de piedras y colores y otros brillos... Guijarros a formar cantos rodados, porque falta todavía, no es la hora. El mar traerá lo suyo, hay que tomarlo al vuelo como viene, pulirlo si es preciso.
Fuerte el alma de cresta empavonada, de vueltas de la vida.
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